Il faudrait pouvoir écrire dans l'entre-deux, écrire dans les creux, comme le lierre dans les interstices du mur. Il sait, lui, qu'il ne faut pas savoir où aller ; il sait qu'il faut se risquer, avec patience, dans le sens du soleil et s'aventurer parfois, du côté des ombres ; il sait qu'il faut aller chercher jusque sous la pierre ce qui n'existe peut-être pas.
Il y a des gisants qui se lèvent parfois . Dans le granite, combien de statues enfermées ? Dans les arbres, il y a des hommes. Dans chaque homme, combien d'arbres ? A travers le vert et souple bruit du feuillage,sous la peau moussue du tronc, dans le terreau humide, il y a quelque chose qui pousse.
J.P.
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